Questões de Vestibular Comentadas por alunos sobre romantismo em literatura

      Sua história tem pouca coisa de notável. Fora Leonardo algibebe em Lisboa, sua pátria; aborrecera-se porém do negócio, e viera ao Brasil. Aqui chegando, não se sabe por proteção de quem, alcançou o emprego de que o vemos empossado, e que exercia, como dissemos, desde tempos remotos. Mas viera com ele no mesmo navio, não sei fazer o quê, uma certa Maria da hortaliça, quitandeira das praças de Lisboa, saloia rochonchuda e bonitota. O Leonardo, fazendo-se-lhe justiça, não era nesse tempo de sua mocidade mal-apessoado, e sobretudo era maganão. Ao sair do Tejo, estando a Maria encostada à borda do navio, o Leonardo fingiu que passava distraído por junto dela, e com o ferrado sapatão assentou-lhe uma valente pisadela no pé direito. A Maria, como se já esperasse por aquilo, sorriu-se como envergonhada do gracejo, e deu-lhe também em ar de disfarce um tremendo beliscão nas costas da mão esquerda. Era isto uma declaração em forma, segundo os usos da terra: levaram o resto do dia de namoro cerrado; ao anoitecer passou-se a mesma cena de pisadela e beliscão, com a diferença de serem desta vez um pouco mais fortes; e no dia seguinte estavam os dois amantes tão extremosos e familiares, que pareciam sê-lo de muitos anos.

                                      Manuel Antônio de Almeida, Memórias de um sargento de milícias.

                                                       Brasil

                                   O Zé Pereira chegou de caravela

                                   E preguntou pro guarani da mata virgem

                                   — Sois cristão?

                                   — Não. Sou bravo, sou forte, sou filho da Morte

                                   Teterê tetê Quizá Quizá Quecê!

                                   Lá longe a onça resmungava Uu! ua! uu!

                                   O negro zonzo saído da fornalha

                                   Tomou a palavra e respondeu

                                   — Sim pela graça de Deus

                                  Canhem Babá Canhem Babá Cum Cum!

                                  E fizeram o Carnaval

                                                     Oswald de Andrade, Poesias Reunidas.

                                                        [4]

                             Eu, Marília, não sou algum vaqueiro,

                             que viva de guardar alheio gado,

                             de tosco trato, de expressões grosseiro,

                             dos frios gelos e dos sóis queimado.

                             Tenho próprio casal(1) e nele assisto(2) ;

                             dá-me vinho, legume, fruta, azeite;

                             das brancas ovelhinhas tiro o leite,

                             e mais as finas lãs, de que me visto.

                             Graças, Marília bela,

                             graças à minha estrela!

                                             (...)

                                              [5]

                            Tu não verás, Marília, cem cativos

                             tirarem o cascalho e a rica terra,

                             ou dos cercos dos rios caudalosos,

                             ou da minada serra.

                             Não verás separar ao hábil negro

                             do pesado esmeril a grossa areia,

                             e já brilharem os granetes de oiro

                             no fundo da bateia(3) .

                                                        (...)

                             Não verás enrolar negros pacotes

                             das secas folhas do cheiroso fumo;

                             nem espremer entre as dentadas rodas

                             da doce cana o sumo.

                             Verás em cima da espaçosa mesa

                             altos volumes(4)de enredados feitos;

                             ver-me-ás folhear os grandes livros,

                             e decidir os pleitos.

                             Enquanto revolver os meus consultos,

                             tu me farás gostosa companhia,

                             lendo os fastos da sábia, mestra História,

                             e os cantos da poesia.

                                                Tomás A. Gonzaga, Marília de Dirceu.

Glossário:

(1)casal: pequena propriedade rural.

(2)assisto: resido, moro.

(3)bateia: utensílio empregado no garimpo; espécie de gamela.

(4)altos volumes: referência a processos judiciais, pois o poeta era magistrado.  

                                     O OPERÁRIO NO MAR

      Na rua passa um operário. Como vai firme! Não tem blusa. No conto, no drama, no discurso político, a dor do operário está na sua blusa azul, de pano grosso, nas mãos grossas, nos pés enormes, nos desconfortos enormes. Esse é um homem comum, apenas mais escuro que os outros, e com uma significação estranha no corpo, que carrega desígnios e segredos. Para onde vai ele, pisando assim tão firme? Não sei. A fábrica ficou lá atrás. Adiante é só o campo, com algumas árvores, o grande anúncio de gasolina americana e os fios, os fios, os fios. O operário não lhe sobra tempo de perceber que eles levam e trazem mensagens, que contam da Rússia, do Araguaia, dos Estados Unidos. Não ouve, na Câmara dos Deputados, o líder oposicionista vociferando. Caminha no campo e apenas repara que ali corre água, que mais adiante faz calor. Para onde vai o operário? Teria vergonha de chamá-lo meu irmão. Ele sabe que não é, nunca foi meu irmão, que não nos entenderemos nunca. E me despreza... Ou talvez seja eu próprio que me despreze a seus olhos. Tenho vergonha e vontade de encará-lo: uma fascinação quase me obriga a pular a janela, a cair em frente dele, sustar-lhe a marcha, pelo menos implorar-lhe que suste a marcha. Agora está caminhando no mar. Eu pensava que isso fosse privilégio de alguns santos e de navios. Mas não há nenhuma santidade no operário, e não vejo rodas nem hélices no seu corpo, aparentemente banal. Sinto que o mar se acovardou e deixou-o passar. Onde estão nossos exércitos que não impediram o milagre? Mas agora vejo que o operário está cansado e que se molhou, não muito, mas se molhou, e peixes escorrem de suas mãos. Vejo-o que se volta e me dirige um sorriso úmido. A palidez e confusão do seu rosto são a própria tarde que se decompõe. Daqui a um minuto será noite e estaremos irremediavelmente separados pelas circunstâncias atmosféricas, eu em terra firme, ele no meio do mar. Único e precário agente de ligação entre nós, seu sorriso cada vez mais frio atravessa as grandes massas líquidas, choca-se contra as formações salinas, as fortalezas da costa, as medusas, atravessa tudo e vem beijar-me o rosto, trazer-me uma esperança de compreensão. Sim, quem sabe se um dia o compreenderei?

                                                              Carlos Drummond de Andrade, Sentimento do mundo.