Questões Militares de Português - Interpretação de Textos
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Q2567134
Português
Texto associado
(Mort Walker, Recruta Zero. https://cultura.estadao.com.br/quadrinhos, 27.10.2022)
No contexto da história apresentada na tira, a fala da mãe
deve ser entendida como uma
Q2566933
Português
Texto associado
Beijos, nunca mais
1 Ouço dizer que, por causa da Covid, os beijos foram
banidos do cinema. Por mais longa a quarentena antes das
filmagens, não se pode arriscar a saúde dos atores – a não
ser que eles se beijem de máscara. Mas talvez nem tudo
esteja perdido. Muitos filmes do passado souberam transmitir
intenso romantismo ou sensualidade sem recorrer ao beijo.
Duvida? Eis alguns.
2 Em “A Estranha Passageira”, de Irving Rapper, Bette Davis pede um cigarro a Paul Henreid. Ele tira dois cigarros,
coloca-os na boca, acende ambos e passa um deles a Bette. Um beijo seria mais explícito? Em “Férias de Amor”, de
Joshua Logan, William Holden e Kim Novak fazem uma das
maiores danças da história sem se tocarem. Poucas vezes o
cinema foi tão romântico – a coreografia dizia tudo.
3 Em “A Dama e o Vagabundo”, desenho de Walt Disney,
os dois cães comem no mesmo prato na cantina italiana e,
sem querer, seus focinhos se unem por um fio de macarrão.
4 E eu poderia citar três das histórias mais românticas de
todos os tempos, em que o herói não chega nem perto de
beijar a heroína. “O Corcunda de Notre Dame”, filmado em
1923, em 1939, e em 1956, em todos havia atores famosos
no papel do Corcunda apaixonado por Esmeralda – sem
beijo. “O Fantasma da Ópera” em que, com ou sem máscara,
aquele monstro sem nariz era imbeijável.
5 E, claro, King Kong, em que, em suas inúmeras versões,
o galã tragicamente apaixonado nunca pôde sequer aproximar seus grandes lábios dos lábios da mocinha.
(https://www1.folha.uol.com.br/colunas/ruycastro/2020/09/
beijos-nunca-mais.shtml Adaptado)
Assinale a alternativa em que o trecho reescrito com nova
pontuação preserva o sentido original do texto.
Q2566932
Português
Texto associado
Beijos, nunca mais
1 Ouço dizer que, por causa da Covid, os beijos foram
banidos do cinema. Por mais longa a quarentena antes das
filmagens, não se pode arriscar a saúde dos atores – a não
ser que eles se beijem de máscara. Mas talvez nem tudo
esteja perdido. Muitos filmes do passado souberam transmitir
intenso romantismo ou sensualidade sem recorrer ao beijo.
Duvida? Eis alguns.
2 Em “A Estranha Passageira”, de Irving Rapper, Bette Davis pede um cigarro a Paul Henreid. Ele tira dois cigarros,
coloca-os na boca, acende ambos e passa um deles a Bette. Um beijo seria mais explícito? Em “Férias de Amor”, de
Joshua Logan, William Holden e Kim Novak fazem uma das
maiores danças da história sem se tocarem. Poucas vezes o
cinema foi tão romântico – a coreografia dizia tudo.
3 Em “A Dama e o Vagabundo”, desenho de Walt Disney,
os dois cães comem no mesmo prato na cantina italiana e,
sem querer, seus focinhos se unem por um fio de macarrão.
4 E eu poderia citar três das histórias mais românticas de
todos os tempos, em que o herói não chega nem perto de
beijar a heroína. “O Corcunda de Notre Dame”, filmado em
1923, em 1939, e em 1956, em todos havia atores famosos
no papel do Corcunda apaixonado por Esmeralda – sem
beijo. “O Fantasma da Ópera” em que, com ou sem máscara,
aquele monstro sem nariz era imbeijável.
5 E, claro, King Kong, em que, em suas inúmeras versões,
o galã tragicamente apaixonado nunca pôde sequer aproximar seus grandes lábios dos lábios da mocinha.
(https://www1.folha.uol.com.br/colunas/ruycastro/2020/09/
beijos-nunca-mais.shtml Adaptado)
Considere os trechos do texto.
• ... a coreografia dizia tudo. (2º parágrafo)
• ... o herói não chega nem perto de beijar a heroína. (4º parágrafo)
• ... nunca pôde sequer aproximar seus grandes lábios dos lábios da mocinha. (5º parágrafo)
As expressões destacadas apresentam, correta e respectivamente, as noções de
• ... a coreografia dizia tudo. (2º parágrafo)
• ... o herói não chega nem perto de beijar a heroína. (4º parágrafo)
• ... nunca pôde sequer aproximar seus grandes lábios dos lábios da mocinha. (5º parágrafo)
As expressões destacadas apresentam, correta e respectivamente, as noções de
Q2566931
Português
Texto associado
Beijos, nunca mais
1 Ouço dizer que, por causa da Covid, os beijos foram
banidos do cinema. Por mais longa a quarentena antes das
filmagens, não se pode arriscar a saúde dos atores – a não
ser que eles se beijem de máscara. Mas talvez nem tudo
esteja perdido. Muitos filmes do passado souberam transmitir
intenso romantismo ou sensualidade sem recorrer ao beijo.
Duvida? Eis alguns.
2 Em “A Estranha Passageira”, de Irving Rapper, Bette Davis pede um cigarro a Paul Henreid. Ele tira dois cigarros,
coloca-os na boca, acende ambos e passa um deles a Bette. Um beijo seria mais explícito? Em “Férias de Amor”, de
Joshua Logan, William Holden e Kim Novak fazem uma das
maiores danças da história sem se tocarem. Poucas vezes o
cinema foi tão romântico – a coreografia dizia tudo.
3 Em “A Dama e o Vagabundo”, desenho de Walt Disney,
os dois cães comem no mesmo prato na cantina italiana e,
sem querer, seus focinhos se unem por um fio de macarrão.
4 E eu poderia citar três das histórias mais românticas de
todos os tempos, em que o herói não chega nem perto de
beijar a heroína. “O Corcunda de Notre Dame”, filmado em
1923, em 1939, e em 1956, em todos havia atores famosos
no papel do Corcunda apaixonado por Esmeralda – sem
beijo. “O Fantasma da Ópera” em que, com ou sem máscara,
aquele monstro sem nariz era imbeijável.
5 E, claro, King Kong, em que, em suas inúmeras versões,
o galã tragicamente apaixonado nunca pôde sequer aproximar seus grandes lábios dos lábios da mocinha.
(https://www1.folha.uol.com.br/colunas/ruycastro/2020/09/
beijos-nunca-mais.shtml Adaptado)
Para o autor do texto, cenas cinematográficas sensuais
e românticas
Q2566929
Português
Texto associado
Problemas ou preocupações com o dinheiro?
1 “Problemas” são coisas reais, tangíveis, quotidianas,
que lidam com as contas - a bancária e as que precisam de
ser pagas. “Preocupações” são outra história: ansiedades ou
desejos que só existem nas nossas cabeças. Eis a tese do
filósofo John Armstrong em “Como se preocupar menos com
dinheiro”.
2 Mas voltemos ao início: você tem problemas ou preocupações com o vil metal? Se são problemas, lamento, nada a
fazer: a questão é mesmo matemática. É preciso pagar o aluguel, as despesas da casa, a educação dos filhos. O básico
do básico, a que poucos escapam.
3 Mas Armstrong não escreve o livro para enfrentar essas
necessidades básicas – e implacáveis. Ele sobe um degrau
para falar das “preocupações” com o dinheiro, ou seja, sobre
o que acontece depois das necessidades básicas estarem
satisfeitas.
4 Sim, pagamos o aluguel da casa. Mas queremos uma
casa melhor. Sim, temos roupa no corpo e comida na mesa.
Mas queremos aquela grife e aquele jantar no melhor restaurante da cidade. Que fazer?
5 Armstrong não é um puritano nem um asceta*. O dinheiro é importante – tão importante que nem as relações amorosas escapam a ele. O ponto, porém, é outro. É analisar antes
aquilo de que precisamos para termos uma “vida boa”. Atenção: disse “precisamos”, o que é diferente de “querermos”.
6 Quando queremos algo, obedecemos a um desejo – e os
desejos são infindos por definição. As nossas necessidades
de dinheiro estão intimamente ligadas com o tipo de pessoa
que queremos realmente ser. Só depois de sabermos quem
somos é possível perguntar de quanto dinheiro precisamos.
E, às vezes, a quantia é menor do que se imagina.
7 Penso na minha vida. Houve excessos e desperdícios
alimentados por caprichos, vaidades, inseguranças – e por
um desconhecimento profundo sobre a vida que eu realmente procurava.
8 Hoje, cometo loucuras como qualquer pessoa racional.
Mas são esporádicas como tempestades tropicais. Depois de
pagar as fatais contas do mês, noto que não preciso de um
automóvel de luxo, de uma casa majestosa, de roupas de
grife.
9 Mas preciso dos meus livros, dos meus filmes, da minha
música. Preciso de horas vazias, ociosas. E preciso de partilhar as alegrias (e as tristezas) com a família e os amigos
onde houver boa mesa – o que é diferente de uma mesa cara.
10 E quando temos a noção de que o tempo é limitado, até
aquilo que é bom pode se tornar mais barato.
(https://www1.folha.uol.com.br/colunas/joaopereiracoutinho/
2017/02/1857581-voce-tem-problemas-de-dinheiro-oupreocupacoes-com-o-dinheiro.shtml. Adaptado)
* asceta: que tem vida contemplativa, que se entrega a práticas
espirituais
A frase do 2º parágrafo – Se são problemas, lamento,
nada a fazer: a questão é mesmo matemática. – pode
ser reescrita, corretamente e sem alteração de sentido,
da seguinte forma:
Q2566927
Português
Texto associado
Problemas ou preocupações com o dinheiro?
1 “Problemas” são coisas reais, tangíveis, quotidianas,
que lidam com as contas - a bancária e as que precisam de
ser pagas. “Preocupações” são outra história: ansiedades ou
desejos que só existem nas nossas cabeças. Eis a tese do
filósofo John Armstrong em “Como se preocupar menos com
dinheiro”.
2 Mas voltemos ao início: você tem problemas ou preocupações com o vil metal? Se são problemas, lamento, nada a
fazer: a questão é mesmo matemática. É preciso pagar o aluguel, as despesas da casa, a educação dos filhos. O básico
do básico, a que poucos escapam.
3 Mas Armstrong não escreve o livro para enfrentar essas
necessidades básicas – e implacáveis. Ele sobe um degrau
para falar das “preocupações” com o dinheiro, ou seja, sobre
o que acontece depois das necessidades básicas estarem
satisfeitas.
4 Sim, pagamos o aluguel da casa. Mas queremos uma
casa melhor. Sim, temos roupa no corpo e comida na mesa.
Mas queremos aquela grife e aquele jantar no melhor restaurante da cidade. Que fazer?
5 Armstrong não é um puritano nem um asceta*. O dinheiro é importante – tão importante que nem as relações amorosas escapam a ele. O ponto, porém, é outro. É analisar antes
aquilo de que precisamos para termos uma “vida boa”. Atenção: disse “precisamos”, o que é diferente de “querermos”.
6 Quando queremos algo, obedecemos a um desejo – e os
desejos são infindos por definição. As nossas necessidades
de dinheiro estão intimamente ligadas com o tipo de pessoa
que queremos realmente ser. Só depois de sabermos quem
somos é possível perguntar de quanto dinheiro precisamos.
E, às vezes, a quantia é menor do que se imagina.
7 Penso na minha vida. Houve excessos e desperdícios
alimentados por caprichos, vaidades, inseguranças – e por
um desconhecimento profundo sobre a vida que eu realmente procurava.
8 Hoje, cometo loucuras como qualquer pessoa racional.
Mas são esporádicas como tempestades tropicais. Depois de
pagar as fatais contas do mês, noto que não preciso de um
automóvel de luxo, de uma casa majestosa, de roupas de
grife.
9 Mas preciso dos meus livros, dos meus filmes, da minha
música. Preciso de horas vazias, ociosas. E preciso de partilhar as alegrias (e as tristezas) com a família e os amigos
onde houver boa mesa – o que é diferente de uma mesa cara.
10 E quando temos a noção de que o tempo é limitado, até
aquilo que é bom pode se tornar mais barato.
(https://www1.folha.uol.com.br/colunas/joaopereiracoutinho/
2017/02/1857581-voce-tem-problemas-de-dinheiro-oupreocupacoes-com-o-dinheiro.shtml. Adaptado)
* asceta: que tem vida contemplativa, que se entrega a práticas
espirituais
John Armstrong, __________ é mencionado pelo
jornalista, considera crucial refletir acerca do papel
social do dinheiro.
De acordo com a norma-padrão da língua portuguesa, a lacuna dessa frase deve ser preenchida por:
De acordo com a norma-padrão da língua portuguesa, a lacuna dessa frase deve ser preenchida por:
Q2566924
Português
Texto associado
Problemas ou preocupações com o dinheiro?
1 “Problemas” são coisas reais, tangíveis, quotidianas,
que lidam com as contas - a bancária e as que precisam de
ser pagas. “Preocupações” são outra história: ansiedades ou
desejos que só existem nas nossas cabeças. Eis a tese do
filósofo John Armstrong em “Como se preocupar menos com
dinheiro”.
2 Mas voltemos ao início: você tem problemas ou preocupações com o vil metal? Se são problemas, lamento, nada a
fazer: a questão é mesmo matemática. É preciso pagar o aluguel, as despesas da casa, a educação dos filhos. O básico
do básico, a que poucos escapam.
3 Mas Armstrong não escreve o livro para enfrentar essas
necessidades básicas – e implacáveis. Ele sobe um degrau
para falar das “preocupações” com o dinheiro, ou seja, sobre
o que acontece depois das necessidades básicas estarem
satisfeitas.
4 Sim, pagamos o aluguel da casa. Mas queremos uma
casa melhor. Sim, temos roupa no corpo e comida na mesa.
Mas queremos aquela grife e aquele jantar no melhor restaurante da cidade. Que fazer?
5 Armstrong não é um puritano nem um asceta*. O dinheiro é importante – tão importante que nem as relações amorosas escapam a ele. O ponto, porém, é outro. É analisar antes
aquilo de que precisamos para termos uma “vida boa”. Atenção: disse “precisamos”, o que é diferente de “querermos”.
6 Quando queremos algo, obedecemos a um desejo – e os
desejos são infindos por definição. As nossas necessidades
de dinheiro estão intimamente ligadas com o tipo de pessoa
que queremos realmente ser. Só depois de sabermos quem
somos é possível perguntar de quanto dinheiro precisamos.
E, às vezes, a quantia é menor do que se imagina.
7 Penso na minha vida. Houve excessos e desperdícios
alimentados por caprichos, vaidades, inseguranças – e por
um desconhecimento profundo sobre a vida que eu realmente procurava.
8 Hoje, cometo loucuras como qualquer pessoa racional.
Mas são esporádicas como tempestades tropicais. Depois de
pagar as fatais contas do mês, noto que não preciso de um
automóvel de luxo, de uma casa majestosa, de roupas de
grife.
9 Mas preciso dos meus livros, dos meus filmes, da minha
música. Preciso de horas vazias, ociosas. E preciso de partilhar as alegrias (e as tristezas) com a família e os amigos
onde houver boa mesa – o que é diferente de uma mesa cara.
10 E quando temos a noção de que o tempo é limitado, até
aquilo que é bom pode se tornar mais barato.
(https://www1.folha.uol.com.br/colunas/joaopereiracoutinho/
2017/02/1857581-voce-tem-problemas-de-dinheiro-oupreocupacoes-com-o-dinheiro.shtml. Adaptado)
* asceta: que tem vida contemplativa, que se entrega a práticas
espirituais
No 3º parágrafo, em – Ele sobe um degrau para falar
das “preocupações” com o dinheiro … –, a expressão
em negrito está em sentido
Q2566923
Português
Texto associado
Problemas ou preocupações com o dinheiro?
1 “Problemas” são coisas reais, tangíveis, quotidianas,
que lidam com as contas - a bancária e as que precisam de
ser pagas. “Preocupações” são outra história: ansiedades ou
desejos que só existem nas nossas cabeças. Eis a tese do
filósofo John Armstrong em “Como se preocupar menos com
dinheiro”.
2 Mas voltemos ao início: você tem problemas ou preocupações com o vil metal? Se são problemas, lamento, nada a
fazer: a questão é mesmo matemática. É preciso pagar o aluguel, as despesas da casa, a educação dos filhos. O básico
do básico, a que poucos escapam.
3 Mas Armstrong não escreve o livro para enfrentar essas
necessidades básicas – e implacáveis. Ele sobe um degrau
para falar das “preocupações” com o dinheiro, ou seja, sobre
o que acontece depois das necessidades básicas estarem
satisfeitas.
4 Sim, pagamos o aluguel da casa. Mas queremos uma
casa melhor. Sim, temos roupa no corpo e comida na mesa.
Mas queremos aquela grife e aquele jantar no melhor restaurante da cidade. Que fazer?
5 Armstrong não é um puritano nem um asceta*. O dinheiro é importante – tão importante que nem as relações amorosas escapam a ele. O ponto, porém, é outro. É analisar antes
aquilo de que precisamos para termos uma “vida boa”. Atenção: disse “precisamos”, o que é diferente de “querermos”.
6 Quando queremos algo, obedecemos a um desejo – e os
desejos são infindos por definição. As nossas necessidades
de dinheiro estão intimamente ligadas com o tipo de pessoa
que queremos realmente ser. Só depois de sabermos quem
somos é possível perguntar de quanto dinheiro precisamos.
E, às vezes, a quantia é menor do que se imagina.
7 Penso na minha vida. Houve excessos e desperdícios
alimentados por caprichos, vaidades, inseguranças – e por
um desconhecimento profundo sobre a vida que eu realmente procurava.
8 Hoje, cometo loucuras como qualquer pessoa racional.
Mas são esporádicas como tempestades tropicais. Depois de
pagar as fatais contas do mês, noto que não preciso de um
automóvel de luxo, de uma casa majestosa, de roupas de
grife.
9 Mas preciso dos meus livros, dos meus filmes, da minha
música. Preciso de horas vazias, ociosas. E preciso de partilhar as alegrias (e as tristezas) com a família e os amigos
onde houver boa mesa – o que é diferente de uma mesa cara.
10 E quando temos a noção de que o tempo é limitado, até
aquilo que é bom pode se tornar mais barato.
(https://www1.folha.uol.com.br/colunas/joaopereiracoutinho/
2017/02/1857581-voce-tem-problemas-de-dinheiro-oupreocupacoes-com-o-dinheiro.shtml. Adaptado)
* asceta: que tem vida contemplativa, que se entrega a práticas
espirituais
Assinale a alternativa correta a respeito do sentido dos
trechos do texto.
Q2566922
Português
Texto associado
Problemas ou preocupações com o dinheiro?
1 “Problemas” são coisas reais, tangíveis, quotidianas,
que lidam com as contas - a bancária e as que precisam de
ser pagas. “Preocupações” são outra história: ansiedades ou
desejos que só existem nas nossas cabeças. Eis a tese do
filósofo John Armstrong em “Como se preocupar menos com
dinheiro”.
2 Mas voltemos ao início: você tem problemas ou preocupações com o vil metal? Se são problemas, lamento, nada a
fazer: a questão é mesmo matemática. É preciso pagar o aluguel, as despesas da casa, a educação dos filhos. O básico
do básico, a que poucos escapam.
3 Mas Armstrong não escreve o livro para enfrentar essas
necessidades básicas – e implacáveis. Ele sobe um degrau
para falar das “preocupações” com o dinheiro, ou seja, sobre
o que acontece depois das necessidades básicas estarem
satisfeitas.
4 Sim, pagamos o aluguel da casa. Mas queremos uma
casa melhor. Sim, temos roupa no corpo e comida na mesa.
Mas queremos aquela grife e aquele jantar no melhor restaurante da cidade. Que fazer?
5 Armstrong não é um puritano nem um asceta*. O dinheiro é importante – tão importante que nem as relações amorosas escapam a ele. O ponto, porém, é outro. É analisar antes
aquilo de que precisamos para termos uma “vida boa”. Atenção: disse “precisamos”, o que é diferente de “querermos”.
6 Quando queremos algo, obedecemos a um desejo – e os
desejos são infindos por definição. As nossas necessidades
de dinheiro estão intimamente ligadas com o tipo de pessoa
que queremos realmente ser. Só depois de sabermos quem
somos é possível perguntar de quanto dinheiro precisamos.
E, às vezes, a quantia é menor do que se imagina.
7 Penso na minha vida. Houve excessos e desperdícios
alimentados por caprichos, vaidades, inseguranças – e por
um desconhecimento profundo sobre a vida que eu realmente procurava.
8 Hoje, cometo loucuras como qualquer pessoa racional.
Mas são esporádicas como tempestades tropicais. Depois de
pagar as fatais contas do mês, noto que não preciso de um
automóvel de luxo, de uma casa majestosa, de roupas de
grife.
9 Mas preciso dos meus livros, dos meus filmes, da minha
música. Preciso de horas vazias, ociosas. E preciso de partilhar as alegrias (e as tristezas) com a família e os amigos
onde houver boa mesa – o que é diferente de uma mesa cara.
10 E quando temos a noção de que o tempo é limitado, até
aquilo que é bom pode se tornar mais barato.
(https://www1.folha.uol.com.br/colunas/joaopereiracoutinho/
2017/02/1857581-voce-tem-problemas-de-dinheiro-oupreocupacoes-com-o-dinheiro.shtml. Adaptado)
* asceta: que tem vida contemplativa, que se entrega a práticas
espirituais
No 8º parágrafo, ao declarar que suas loucuras “são
esporádicas como tempestades tropicais”, o jornalista
estabelece
Q2566921
Português
Texto associado
Problemas ou preocupações com o dinheiro?
1 “Problemas” são coisas reais, tangíveis, quotidianas,
que lidam com as contas - a bancária e as que precisam de
ser pagas. “Preocupações” são outra história: ansiedades ou
desejos que só existem nas nossas cabeças. Eis a tese do
filósofo John Armstrong em “Como se preocupar menos com
dinheiro”.
2 Mas voltemos ao início: você tem problemas ou preocupações com o vil metal? Se são problemas, lamento, nada a
fazer: a questão é mesmo matemática. É preciso pagar o aluguel, as despesas da casa, a educação dos filhos. O básico
do básico, a que poucos escapam.
3 Mas Armstrong não escreve o livro para enfrentar essas
necessidades básicas – e implacáveis. Ele sobe um degrau
para falar das “preocupações” com o dinheiro, ou seja, sobre
o que acontece depois das necessidades básicas estarem
satisfeitas.
4 Sim, pagamos o aluguel da casa. Mas queremos uma
casa melhor. Sim, temos roupa no corpo e comida na mesa.
Mas queremos aquela grife e aquele jantar no melhor restaurante da cidade. Que fazer?
5 Armstrong não é um puritano nem um asceta*. O dinheiro é importante – tão importante que nem as relações amorosas escapam a ele. O ponto, porém, é outro. É analisar antes
aquilo de que precisamos para termos uma “vida boa”. Atenção: disse “precisamos”, o que é diferente de “querermos”.
6 Quando queremos algo, obedecemos a um desejo – e os
desejos são infindos por definição. As nossas necessidades
de dinheiro estão intimamente ligadas com o tipo de pessoa
que queremos realmente ser. Só depois de sabermos quem
somos é possível perguntar de quanto dinheiro precisamos.
E, às vezes, a quantia é menor do que se imagina.
7 Penso na minha vida. Houve excessos e desperdícios
alimentados por caprichos, vaidades, inseguranças – e por
um desconhecimento profundo sobre a vida que eu realmente procurava.
8 Hoje, cometo loucuras como qualquer pessoa racional.
Mas são esporádicas como tempestades tropicais. Depois de
pagar as fatais contas do mês, noto que não preciso de um
automóvel de luxo, de uma casa majestosa, de roupas de
grife.
9 Mas preciso dos meus livros, dos meus filmes, da minha
música. Preciso de horas vazias, ociosas. E preciso de partilhar as alegrias (e as tristezas) com a família e os amigos
onde houver boa mesa – o que é diferente de uma mesa cara.
10 E quando temos a noção de que o tempo é limitado, até
aquilo que é bom pode se tornar mais barato.
(https://www1.folha.uol.com.br/colunas/joaopereiracoutinho/
2017/02/1857581-voce-tem-problemas-de-dinheiro-oupreocupacoes-com-o-dinheiro.shtml. Adaptado)
* asceta: que tem vida contemplativa, que se entrega a práticas
espirituais
Assinale a alternativa em que o termo destacado pode
ser substituído pelo termo entre parênteses, sem alteração do sentido do texto.
Q2566920
Português
Texto associado
Problemas ou preocupações com o dinheiro?
1 “Problemas” são coisas reais, tangíveis, quotidianas,
que lidam com as contas - a bancária e as que precisam de
ser pagas. “Preocupações” são outra história: ansiedades ou
desejos que só existem nas nossas cabeças. Eis a tese do
filósofo John Armstrong em “Como se preocupar menos com
dinheiro”.
2 Mas voltemos ao início: você tem problemas ou preocupações com o vil metal? Se são problemas, lamento, nada a
fazer: a questão é mesmo matemática. É preciso pagar o aluguel, as despesas da casa, a educação dos filhos. O básico
do básico, a que poucos escapam.
3 Mas Armstrong não escreve o livro para enfrentar essas
necessidades básicas – e implacáveis. Ele sobe um degrau
para falar das “preocupações” com o dinheiro, ou seja, sobre
o que acontece depois das necessidades básicas estarem
satisfeitas.
4 Sim, pagamos o aluguel da casa. Mas queremos uma
casa melhor. Sim, temos roupa no corpo e comida na mesa.
Mas queremos aquela grife e aquele jantar no melhor restaurante da cidade. Que fazer?
5 Armstrong não é um puritano nem um asceta*. O dinheiro é importante – tão importante que nem as relações amorosas escapam a ele. O ponto, porém, é outro. É analisar antes
aquilo de que precisamos para termos uma “vida boa”. Atenção: disse “precisamos”, o que é diferente de “querermos”.
6 Quando queremos algo, obedecemos a um desejo – e os
desejos são infindos por definição. As nossas necessidades
de dinheiro estão intimamente ligadas com o tipo de pessoa
que queremos realmente ser. Só depois de sabermos quem
somos é possível perguntar de quanto dinheiro precisamos.
E, às vezes, a quantia é menor do que se imagina.
7 Penso na minha vida. Houve excessos e desperdícios
alimentados por caprichos, vaidades, inseguranças – e por
um desconhecimento profundo sobre a vida que eu realmente procurava.
8 Hoje, cometo loucuras como qualquer pessoa racional.
Mas são esporádicas como tempestades tropicais. Depois de
pagar as fatais contas do mês, noto que não preciso de um
automóvel de luxo, de uma casa majestosa, de roupas de
grife.
9 Mas preciso dos meus livros, dos meus filmes, da minha
música. Preciso de horas vazias, ociosas. E preciso de partilhar as alegrias (e as tristezas) com a família e os amigos
onde houver boa mesa – o que é diferente de uma mesa cara.
10 E quando temos a noção de que o tempo é limitado, até
aquilo que é bom pode se tornar mais barato.
(https://www1.folha.uol.com.br/colunas/joaopereiracoutinho/
2017/02/1857581-voce-tem-problemas-de-dinheiro-oupreocupacoes-com-o-dinheiro.shtml. Adaptado)
* asceta: que tem vida contemplativa, que se entrega a práticas
espirituais
De acordo com as informações do texto, é correto afirmar
que
Q2566919
Português
Texto associado
Problemas ou preocupações com o dinheiro?
1 “Problemas” são coisas reais, tangíveis, quotidianas,
que lidam com as contas - a bancária e as que precisam de
ser pagas. “Preocupações” são outra história: ansiedades ou
desejos que só existem nas nossas cabeças. Eis a tese do
filósofo John Armstrong em “Como se preocupar menos com
dinheiro”.
2 Mas voltemos ao início: você tem problemas ou preocupações com o vil metal? Se são problemas, lamento, nada a
fazer: a questão é mesmo matemática. É preciso pagar o aluguel, as despesas da casa, a educação dos filhos. O básico
do básico, a que poucos escapam.
3 Mas Armstrong não escreve o livro para enfrentar essas
necessidades básicas – e implacáveis. Ele sobe um degrau
para falar das “preocupações” com o dinheiro, ou seja, sobre
o que acontece depois das necessidades básicas estarem
satisfeitas.
4 Sim, pagamos o aluguel da casa. Mas queremos uma
casa melhor. Sim, temos roupa no corpo e comida na mesa.
Mas queremos aquela grife e aquele jantar no melhor restaurante da cidade. Que fazer?
5 Armstrong não é um puritano nem um asceta*. O dinheiro é importante – tão importante que nem as relações amorosas escapam a ele. O ponto, porém, é outro. É analisar antes
aquilo de que precisamos para termos uma “vida boa”. Atenção: disse “precisamos”, o que é diferente de “querermos”.
6 Quando queremos algo, obedecemos a um desejo – e os
desejos são infindos por definição. As nossas necessidades
de dinheiro estão intimamente ligadas com o tipo de pessoa
que queremos realmente ser. Só depois de sabermos quem
somos é possível perguntar de quanto dinheiro precisamos.
E, às vezes, a quantia é menor do que se imagina.
7 Penso na minha vida. Houve excessos e desperdícios
alimentados por caprichos, vaidades, inseguranças – e por
um desconhecimento profundo sobre a vida que eu realmente procurava.
8 Hoje, cometo loucuras como qualquer pessoa racional.
Mas são esporádicas como tempestades tropicais. Depois de
pagar as fatais contas do mês, noto que não preciso de um
automóvel de luxo, de uma casa majestosa, de roupas de
grife.
9 Mas preciso dos meus livros, dos meus filmes, da minha
música. Preciso de horas vazias, ociosas. E preciso de partilhar as alegrias (e as tristezas) com a família e os amigos
onde houver boa mesa – o que é diferente de uma mesa cara.
10 E quando temos a noção de que o tempo é limitado, até
aquilo que é bom pode se tornar mais barato.
(https://www1.folha.uol.com.br/colunas/joaopereiracoutinho/
2017/02/1857581-voce-tem-problemas-de-dinheiro-oupreocupacoes-com-o-dinheiro.shtml. Adaptado)
* asceta: que tem vida contemplativa, que se entrega a práticas
espirituais
No texto, o jornalista expõe a teoria de Armstrong a
respeito
Q2566466
Português
Texto associado
Há nessa poesia um clima de mistério. A única certeza é de que o mundo não revela o que, efetivamente, é. As
grandes experiências estão na proporção direta do desvendamento do mistério. O desejo de exploração do que transcende ao imediato valoriza a intuição como faculdade capaz
de permitir a sintonia com o lado obscuro das coisas. A busca
desse indefinível torna a expressão indireta e nebulosa. Uma
vez que a expressão direta é considerada inapta à captação
da essência do ser, proliferam insinuações verbais.
Em síntese, essa poesia caracteriza-se pela concepção
mística do mundo; pelo interesse no particular e no individual, em lugar do geral; pelo escapismo em que se aliena
da sociedade contemporânea; pelo conhecimento ilógico e
intuitivo; pela valorização da arte pela arte; pela utilização da
via associativa.
(Lígia Cademartori. Períodos literários, 1987. Adaptado.)
“Uma vez que a expressão direta é considerada inapta à captação da essência do ser, proliferam insinuações verbais.”
(1o
parágrafo)
Em relação à oração que a sucede, a oração sublinhada expressa ideia de
Em relação à oração que a sucede, a oração sublinhada expressa ideia de
Q2566464
Português
Texto associado
Nos filmes e histórias em quadrinhos da nossa infância
recebíamos uma lição da qual só agora me dou conta. Não
era a que o Bem sempre vence o Mal, embora o herói sempre
vencesse o bandido. Quem dava a lição era o bandido, e era
esta: a morte precisa de uma certa solenidade.
A vitória do herói sobre o bandido era banalizada pela
repetição. Para o mocinho, matar era uma coisa corriqueira,
uma decorrência da sua virtude. Já o bandido era torturado
pela ideia da morte, pela sua própria vilania, pelo terrível poder que cada um tem de acabar com a vida de outro. O bandido era incapaz de simplesmente matar alguém, ou matar
alguém simplesmente. Para ele o ato de matar precisava ser
lento, trabalhado, ornamentado, erguido acima da sua inaceitável vulgaridade — enfim, tão valorizado que dava ao herói
tempo de escapar e ainda salvar a mocinha. Pois a verdade
é que nenhum herói teria sobrevivido à sua primeira aventura
se não fosse esta compulsão do vilão de fazer da morte uma
arte demorada, um processo com preâmbulo e apoteose, e
significado. Nunca entendi por que o bandido não dava logo
um tiro na testa do herói quando o tinha em seu poder, em
vez de deixá-lo suspenso sobre o poço dos jacarés por uma
corda besuntada que os ratos roeriam pouco a pouco, enquanto o gramofone1
tocava Wagner2
. Hoje sei que o vilão
queria dar tempo, ao mocinho e à plateia, de refletir sobre a
finitude e a perversidade humanas.
Os vilões do meu tempo de matinês eram invariavelmente “gênios do Mal”, paródias de intelectuais e cientistas cujas
maquinações eram frustradas pelo prático mocinho. A imaginação perdia para a ação porque a imaginação, como a hesitação, é a ação retardada, a ação precedida do pensamento,
do pavor ou, no caso do bandido, da volúpia do significado.
O Mal era inteligência demais, era a obsessão com a morte,
enquanto o Bem — o que ficava com a mocinha — era o que
não pensava na morte. Quando recapturava o mocinho, mesmo sabendo que ele escapara da morte tão cuidadosamente
orquestrada com os ratos e os jacarés, o bandido ainda não
lhe dava o rápido e definitivo tiro na testa, para ele aprender.
Deixava-o amarrado sobre uma tábua que lentamente, solenemente, se aproximava de uma serra circular, da qual o
herói obviamente escaparia de novo. E, se pegasse o mocinho pela terceira vez, nem assim o bandido abandonaria sua
missão didática. Sucumbiria à sua outra compulsão fatal, a
de falar demais. Mesmo o tiro na testa precisava de uma frase antes, uma explicação, um jogo de palavras. Geralmente
era o que dava tempo para a chegada da polícia e a prisão do
vilão, derrotado pela literatura.
Pobres vilões. E nós, inconscientemente, torcíamos pelos burros.
(Luis Fernando Verissimo. O suicida e o computador, 1992.)
1 gramofone: antigo toca-discos.
2 Wagner: Richard Wagner, compositor alemão do século XIX.
“paródias de intelectuais e cientistas cujas maquinações
eram frustradas pelo prático mocinho.” (3º parágrafo)
Ao se transpor esse trecho para a voz ativa, a forma verbal resultante será:
Ao se transpor esse trecho para a voz ativa, a forma verbal resultante será:
Q2566463
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recebíamos uma lição da qual só agora me dou conta. Não
era a que o Bem sempre vence o Mal, embora o herói sempre
vencesse o bandido. Quem dava a lição era o bandido, e era
esta: a morte precisa de uma certa solenidade.
A vitória do herói sobre o bandido era banalizada pela
repetição. Para o mocinho, matar era uma coisa corriqueira,
uma decorrência da sua virtude. Já o bandido era torturado
pela ideia da morte, pela sua própria vilania, pelo terrível poder que cada um tem de acabar com a vida de outro. O bandido era incapaz de simplesmente matar alguém, ou matar
alguém simplesmente. Para ele o ato de matar precisava ser
lento, trabalhado, ornamentado, erguido acima da sua inaceitável vulgaridade — enfim, tão valorizado que dava ao herói
tempo de escapar e ainda salvar a mocinha. Pois a verdade
é que nenhum herói teria sobrevivido à sua primeira aventura
se não fosse esta compulsão do vilão de fazer da morte uma
arte demorada, um processo com preâmbulo e apoteose, e
significado. Nunca entendi por que o bandido não dava logo
um tiro na testa do herói quando o tinha em seu poder, em
vez de deixá-lo suspenso sobre o poço dos jacarés por uma
corda besuntada que os ratos roeriam pouco a pouco, enquanto o gramofone1
tocava Wagner2
. Hoje sei que o vilão
queria dar tempo, ao mocinho e à plateia, de refletir sobre a
finitude e a perversidade humanas.
Os vilões do meu tempo de matinês eram invariavelmente “gênios do Mal”, paródias de intelectuais e cientistas cujas
maquinações eram frustradas pelo prático mocinho. A imaginação perdia para a ação porque a imaginação, como a hesitação, é a ação retardada, a ação precedida do pensamento,
do pavor ou, no caso do bandido, da volúpia do significado.
O Mal era inteligência demais, era a obsessão com a morte,
enquanto o Bem — o que ficava com a mocinha — era o que
não pensava na morte. Quando recapturava o mocinho, mesmo sabendo que ele escapara da morte tão cuidadosamente
orquestrada com os ratos e os jacarés, o bandido ainda não
lhe dava o rápido e definitivo tiro na testa, para ele aprender.
Deixava-o amarrado sobre uma tábua que lentamente, solenemente, se aproximava de uma serra circular, da qual o
herói obviamente escaparia de novo. E, se pegasse o mocinho pela terceira vez, nem assim o bandido abandonaria sua
missão didática. Sucumbiria à sua outra compulsão fatal, a
de falar demais. Mesmo o tiro na testa precisava de uma frase antes, uma explicação, um jogo de palavras. Geralmente
era o que dava tempo para a chegada da polícia e a prisão do
vilão, derrotado pela literatura.
Pobres vilões. E nós, inconscientemente, torcíamos pelos burros.
(Luis Fernando Verissimo. O suicida e o computador, 1992.)
1 gramofone: antigo toca-discos.
2 Wagner: Richard Wagner, compositor alemão do século XIX.
De acordo com o Dicionário eletrônico Houaiss da língua
portuguesa, os dêiticos são expressões linguísticas que se
referem “à situação em que o enunciado é produzido, ao momento da enunciação e aos atores do discurso”. Por exemplo, “eu” designa a pessoa que fala “eu”. Expressões como
“aqui”, “agora” ou “amanhã” devem ser interpretadas em função de onde e em que momento se encontra a pessoa que
fala, quando diz “aqui”, “agora” ou “amanhã”.
Verifica-se a ocorrência de dêitico que se refere ao momento da enunciação no seguinte trecho:
Verifica-se a ocorrência de dêitico que se refere ao momento da enunciação no seguinte trecho:
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recebíamos uma lição da qual só agora me dou conta. Não
era a que o Bem sempre vence o Mal, embora o herói sempre
vencesse o bandido. Quem dava a lição era o bandido, e era
esta: a morte precisa de uma certa solenidade.
A vitória do herói sobre o bandido era banalizada pela
repetição. Para o mocinho, matar era uma coisa corriqueira,
uma decorrência da sua virtude. Já o bandido era torturado
pela ideia da morte, pela sua própria vilania, pelo terrível poder que cada um tem de acabar com a vida de outro. O bandido era incapaz de simplesmente matar alguém, ou matar
alguém simplesmente. Para ele o ato de matar precisava ser
lento, trabalhado, ornamentado, erguido acima da sua inaceitável vulgaridade — enfim, tão valorizado que dava ao herói
tempo de escapar e ainda salvar a mocinha. Pois a verdade
é que nenhum herói teria sobrevivido à sua primeira aventura
se não fosse esta compulsão do vilão de fazer da morte uma
arte demorada, um processo com preâmbulo e apoteose, e
significado. Nunca entendi por que o bandido não dava logo
um tiro na testa do herói quando o tinha em seu poder, em
vez de deixá-lo suspenso sobre o poço dos jacarés por uma
corda besuntada que os ratos roeriam pouco a pouco, enquanto o gramofone1
tocava Wagner2
. Hoje sei que o vilão
queria dar tempo, ao mocinho e à plateia, de refletir sobre a
finitude e a perversidade humanas.
Os vilões do meu tempo de matinês eram invariavelmente “gênios do Mal”, paródias de intelectuais e cientistas cujas
maquinações eram frustradas pelo prático mocinho. A imaginação perdia para a ação porque a imaginação, como a hesitação, é a ação retardada, a ação precedida do pensamento,
do pavor ou, no caso do bandido, da volúpia do significado.
O Mal era inteligência demais, era a obsessão com a morte,
enquanto o Bem — o que ficava com a mocinha — era o que
não pensava na morte. Quando recapturava o mocinho, mesmo sabendo que ele escapara da morte tão cuidadosamente
orquestrada com os ratos e os jacarés, o bandido ainda não
lhe dava o rápido e definitivo tiro na testa, para ele aprender.
Deixava-o amarrado sobre uma tábua que lentamente, solenemente, se aproximava de uma serra circular, da qual o
herói obviamente escaparia de novo. E, se pegasse o mocinho pela terceira vez, nem assim o bandido abandonaria sua
missão didática. Sucumbiria à sua outra compulsão fatal, a
de falar demais. Mesmo o tiro na testa precisava de uma frase antes, uma explicação, um jogo de palavras. Geralmente
era o que dava tempo para a chegada da polícia e a prisão do
vilão, derrotado pela literatura.
Pobres vilões. E nós, inconscientemente, torcíamos pelos burros.
(Luis Fernando Verissimo. O suicida e o computador, 1992.)
1 gramofone: antigo toca-discos.
2 Wagner: Richard Wagner, compositor alemão do século XIX.
“Quando recapturava o mocinho, mesmo sabendo que ele
escapara da morte tão cuidadosamente orquestrada com
os ratos e os jacarés, o bandido ainda não lhe dava o rápido e definitivo tiro na testa, para ele aprender. Deixava-o
amarrado sobre uma tábua que lentamente, solenemente, se
aproximava de uma serra circular, da qual o herói obviamente
escaparia de novo.” (3o
parágrafo)
Nesse trecho, o cronista relata uma série de fatos ocorridos no passado. Um fato anterior a esse tempo passado está indicado pela seguinte forma verbal:
Nesse trecho, o cronista relata uma série de fatos ocorridos no passado. Um fato anterior a esse tempo passado está indicado pela seguinte forma verbal:
Q2566461
Português
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recebíamos uma lição da qual só agora me dou conta. Não
era a que o Bem sempre vence o Mal, embora o herói sempre
vencesse o bandido. Quem dava a lição era o bandido, e era
esta: a morte precisa de uma certa solenidade.
A vitória do herói sobre o bandido era banalizada pela
repetição. Para o mocinho, matar era uma coisa corriqueira,
uma decorrência da sua virtude. Já o bandido era torturado
pela ideia da morte, pela sua própria vilania, pelo terrível poder que cada um tem de acabar com a vida de outro. O bandido era incapaz de simplesmente matar alguém, ou matar
alguém simplesmente. Para ele o ato de matar precisava ser
lento, trabalhado, ornamentado, erguido acima da sua inaceitável vulgaridade — enfim, tão valorizado que dava ao herói
tempo de escapar e ainda salvar a mocinha. Pois a verdade
é que nenhum herói teria sobrevivido à sua primeira aventura
se não fosse esta compulsão do vilão de fazer da morte uma
arte demorada, um processo com preâmbulo e apoteose, e
significado. Nunca entendi por que o bandido não dava logo
um tiro na testa do herói quando o tinha em seu poder, em
vez de deixá-lo suspenso sobre o poço dos jacarés por uma
corda besuntada que os ratos roeriam pouco a pouco, enquanto o gramofone1
tocava Wagner2
. Hoje sei que o vilão
queria dar tempo, ao mocinho e à plateia, de refletir sobre a
finitude e a perversidade humanas.
Os vilões do meu tempo de matinês eram invariavelmente “gênios do Mal”, paródias de intelectuais e cientistas cujas
maquinações eram frustradas pelo prático mocinho. A imaginação perdia para a ação porque a imaginação, como a hesitação, é a ação retardada, a ação precedida do pensamento,
do pavor ou, no caso do bandido, da volúpia do significado.
O Mal era inteligência demais, era a obsessão com a morte,
enquanto o Bem — o que ficava com a mocinha — era o que
não pensava na morte. Quando recapturava o mocinho, mesmo sabendo que ele escapara da morte tão cuidadosamente
orquestrada com os ratos e os jacarés, o bandido ainda não
lhe dava o rápido e definitivo tiro na testa, para ele aprender.
Deixava-o amarrado sobre uma tábua que lentamente, solenemente, se aproximava de uma serra circular, da qual o
herói obviamente escaparia de novo. E, se pegasse o mocinho pela terceira vez, nem assim o bandido abandonaria sua
missão didática. Sucumbiria à sua outra compulsão fatal, a
de falar demais. Mesmo o tiro na testa precisava de uma frase antes, uma explicação, um jogo de palavras. Geralmente
era o que dava tempo para a chegada da polícia e a prisão do
vilão, derrotado pela literatura.
Pobres vilões. E nós, inconscientemente, torcíamos pelos burros.
(Luis Fernando Verissimo. O suicida e o computador, 1992.)
1 gramofone: antigo toca-discos.
2 Wagner: Richard Wagner, compositor alemão do século XIX.
Em “E, se pegasse o mocinho pela terceira vez, nem assim o
bandido abandonaria sua missão didática.” (3o
parágrafo), o
termo sublinhado pode ser substituído, sem prejuízo para o
sentido do texto, por:
Q2566460
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era a que o Bem sempre vence o Mal, embora o herói sempre
vencesse o bandido. Quem dava a lição era o bandido, e era
esta: a morte precisa de uma certa solenidade.
A vitória do herói sobre o bandido era banalizada pela
repetição. Para o mocinho, matar era uma coisa corriqueira,
uma decorrência da sua virtude. Já o bandido era torturado
pela ideia da morte, pela sua própria vilania, pelo terrível poder que cada um tem de acabar com a vida de outro. O bandido era incapaz de simplesmente matar alguém, ou matar
alguém simplesmente. Para ele o ato de matar precisava ser
lento, trabalhado, ornamentado, erguido acima da sua inaceitável vulgaridade — enfim, tão valorizado que dava ao herói
tempo de escapar e ainda salvar a mocinha. Pois a verdade
é que nenhum herói teria sobrevivido à sua primeira aventura
se não fosse esta compulsão do vilão de fazer da morte uma
arte demorada, um processo com preâmbulo e apoteose, e
significado. Nunca entendi por que o bandido não dava logo
um tiro na testa do herói quando o tinha em seu poder, em
vez de deixá-lo suspenso sobre o poço dos jacarés por uma
corda besuntada que os ratos roeriam pouco a pouco, enquanto o gramofone1
tocava Wagner2
. Hoje sei que o vilão
queria dar tempo, ao mocinho e à plateia, de refletir sobre a
finitude e a perversidade humanas.
Os vilões do meu tempo de matinês eram invariavelmente “gênios do Mal”, paródias de intelectuais e cientistas cujas
maquinações eram frustradas pelo prático mocinho. A imaginação perdia para a ação porque a imaginação, como a hesitação, é a ação retardada, a ação precedida do pensamento,
do pavor ou, no caso do bandido, da volúpia do significado.
O Mal era inteligência demais, era a obsessão com a morte,
enquanto o Bem — o que ficava com a mocinha — era o que
não pensava na morte. Quando recapturava o mocinho, mesmo sabendo que ele escapara da morte tão cuidadosamente
orquestrada com os ratos e os jacarés, o bandido ainda não
lhe dava o rápido e definitivo tiro na testa, para ele aprender.
Deixava-o amarrado sobre uma tábua que lentamente, solenemente, se aproximava de uma serra circular, da qual o
herói obviamente escaparia de novo. E, se pegasse o mocinho pela terceira vez, nem assim o bandido abandonaria sua
missão didática. Sucumbiria à sua outra compulsão fatal, a
de falar demais. Mesmo o tiro na testa precisava de uma frase antes, uma explicação, um jogo de palavras. Geralmente
era o que dava tempo para a chegada da polícia e a prisão do
vilão, derrotado pela literatura.
Pobres vilões. E nós, inconscientemente, torcíamos pelos burros.
(Luis Fernando Verissimo. O suicida e o computador, 1992.)
1 gramofone: antigo toca-discos.
2 Wagner: Richard Wagner, compositor alemão do século XIX.
Está empregado em sentido figurado o termo sublinhado no
seguinte trecho:
Q2566459
Português
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era a que o Bem sempre vence o Mal, embora o herói sempre
vencesse o bandido. Quem dava a lição era o bandido, e era
esta: a morte precisa de uma certa solenidade.
A vitória do herói sobre o bandido era banalizada pela
repetição. Para o mocinho, matar era uma coisa corriqueira,
uma decorrência da sua virtude. Já o bandido era torturado
pela ideia da morte, pela sua própria vilania, pelo terrível poder que cada um tem de acabar com a vida de outro. O bandido era incapaz de simplesmente matar alguém, ou matar
alguém simplesmente. Para ele o ato de matar precisava ser
lento, trabalhado, ornamentado, erguido acima da sua inaceitável vulgaridade — enfim, tão valorizado que dava ao herói
tempo de escapar e ainda salvar a mocinha. Pois a verdade
é que nenhum herói teria sobrevivido à sua primeira aventura
se não fosse esta compulsão do vilão de fazer da morte uma
arte demorada, um processo com preâmbulo e apoteose, e
significado. Nunca entendi por que o bandido não dava logo
um tiro na testa do herói quando o tinha em seu poder, em
vez de deixá-lo suspenso sobre o poço dos jacarés por uma
corda besuntada que os ratos roeriam pouco a pouco, enquanto o gramofone1
tocava Wagner2
. Hoje sei que o vilão
queria dar tempo, ao mocinho e à plateia, de refletir sobre a
finitude e a perversidade humanas.
Os vilões do meu tempo de matinês eram invariavelmente “gênios do Mal”, paródias de intelectuais e cientistas cujas
maquinações eram frustradas pelo prático mocinho. A imaginação perdia para a ação porque a imaginação, como a hesitação, é a ação retardada, a ação precedida do pensamento,
do pavor ou, no caso do bandido, da volúpia do significado.
O Mal era inteligência demais, era a obsessão com a morte,
enquanto o Bem — o que ficava com a mocinha — era o que
não pensava na morte. Quando recapturava o mocinho, mesmo sabendo que ele escapara da morte tão cuidadosamente
orquestrada com os ratos e os jacarés, o bandido ainda não
lhe dava o rápido e definitivo tiro na testa, para ele aprender.
Deixava-o amarrado sobre uma tábua que lentamente, solenemente, se aproximava de uma serra circular, da qual o
herói obviamente escaparia de novo. E, se pegasse o mocinho pela terceira vez, nem assim o bandido abandonaria sua
missão didática. Sucumbiria à sua outra compulsão fatal, a
de falar demais. Mesmo o tiro na testa precisava de uma frase antes, uma explicação, um jogo de palavras. Geralmente
era o que dava tempo para a chegada da polícia e a prisão do
vilão, derrotado pela literatura.
Pobres vilões. E nós, inconscientemente, torcíamos pelos burros.
(Luis Fernando Verissimo. O suicida e o computador, 1992.)
1 gramofone: antigo toca-discos.
2 Wagner: Richard Wagner, compositor alemão do século XIX.
Verifica-se a ocorrência da figura de linguagem conhecida
como metonímia em:
Q2566458
Português
Texto associado
Nos filmes e histórias em quadrinhos da nossa infância
recebíamos uma lição da qual só agora me dou conta. Não
era a que o Bem sempre vence o Mal, embora o herói sempre
vencesse o bandido. Quem dava a lição era o bandido, e era
esta: a morte precisa de uma certa solenidade.
A vitória do herói sobre o bandido era banalizada pela
repetição. Para o mocinho, matar era uma coisa corriqueira,
uma decorrência da sua virtude. Já o bandido era torturado
pela ideia da morte, pela sua própria vilania, pelo terrível poder que cada um tem de acabar com a vida de outro. O bandido era incapaz de simplesmente matar alguém, ou matar
alguém simplesmente. Para ele o ato de matar precisava ser
lento, trabalhado, ornamentado, erguido acima da sua inaceitável vulgaridade — enfim, tão valorizado que dava ao herói
tempo de escapar e ainda salvar a mocinha. Pois a verdade
é que nenhum herói teria sobrevivido à sua primeira aventura
se não fosse esta compulsão do vilão de fazer da morte uma
arte demorada, um processo com preâmbulo e apoteose, e
significado. Nunca entendi por que o bandido não dava logo
um tiro na testa do herói quando o tinha em seu poder, em
vez de deixá-lo suspenso sobre o poço dos jacarés por uma
corda besuntada que os ratos roeriam pouco a pouco, enquanto o gramofone1
tocava Wagner2
. Hoje sei que o vilão
queria dar tempo, ao mocinho e à plateia, de refletir sobre a
finitude e a perversidade humanas.
Os vilões do meu tempo de matinês eram invariavelmente “gênios do Mal”, paródias de intelectuais e cientistas cujas
maquinações eram frustradas pelo prático mocinho. A imaginação perdia para a ação porque a imaginação, como a hesitação, é a ação retardada, a ação precedida do pensamento,
do pavor ou, no caso do bandido, da volúpia do significado.
O Mal era inteligência demais, era a obsessão com a morte,
enquanto o Bem — o que ficava com a mocinha — era o que
não pensava na morte. Quando recapturava o mocinho, mesmo sabendo que ele escapara da morte tão cuidadosamente
orquestrada com os ratos e os jacarés, o bandido ainda não
lhe dava o rápido e definitivo tiro na testa, para ele aprender.
Deixava-o amarrado sobre uma tábua que lentamente, solenemente, se aproximava de uma serra circular, da qual o
herói obviamente escaparia de novo. E, se pegasse o mocinho pela terceira vez, nem assim o bandido abandonaria sua
missão didática. Sucumbiria à sua outra compulsão fatal, a
de falar demais. Mesmo o tiro na testa precisava de uma frase antes, uma explicação, um jogo de palavras. Geralmente
era o que dava tempo para a chegada da polícia e a prisão do
vilão, derrotado pela literatura.
Pobres vilões. E nós, inconscientemente, torcíamos pelos burros.
(Luis Fernando Verissimo. O suicida e o computador, 1992.)
1 gramofone: antigo toca-discos.
2 Wagner: Richard Wagner, compositor alemão do século XIX.
Em seu texto, o cronista refere-se explicitamente a duas compulsões dos bandidos, a saber,
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